Orionida amante

 Hágase la luz en medio de la oscuridad,  lidere su calidez en las tinieblas.  Hágase su aliento que contrarie al ciento,  que usurpe su cuello del dominio del sur frío  y reclame su territorio entregado, conquistado  con su estandarte de candidez y soltura. Hágase la realidad en medio de idilios,  lidere su gravedad en las levedades.  Hágase con sus labios secos senderos  que delimiten en medio de la tormenta,  marquen los límites del inicio y final  de la paz que busca atormentar. Háganse las voces en medio del silencio,  lideren sus armonías en el desespero.  Hágase de lágrimas tiernos besos;  que la sed disipe en reverencia  en suplicio exagerado por retorno. Hágase la luz en medio del idilio.  Hágase del silencio, momento sempiterno.

Dueño del azul del mar; Dueña del celeste cielo;  dueño de mi distante anhelo,  dueña de mis ganas de andar.  Hace tanto que te espero, que añoro tu regreso.  Hace tanto que partiste, sin avisar te fuiste. La fragancia de nuestro huerto, siempre endeble ante mi sufrimiento.  La fragancia de nuestro huerto, queda inerte ahí en su suelo. Qué añoranza, qué esperanza,  oh, brazos que me abrazan, que me abrazaron,  dulce sonrisa,  la que me habías dado. ¿Fue merecida la dicha que sentí?  ¿O cuál fue el pecado que un día cometí? La vida quería darnos una probada del cielo;  y el destino, al apiadarse, te liberó de mi tormento.

 Cuántas de las cosas contempladas  han de haber resultado ser mentiras.  Cuánto de todo aquello que se admiraba  terminó igualmente dejando una herida.  Si cuando el viento Este desperdició su aliento  y los nimbus acumulados lloraron con desgarro,  si cuando el cielo tornó del mismo tinte  de los besos que se buscan en el fondo de una taza.  Su cuando la naturaleza entera se azotaba,  se perturbaba a sí misma como si nada  y se deshacía en el cielo en plata purpúrea de filigrana  haciendo de un instante el día en medio de noche eterna. Cuántas de las cosas ignoradas  han de haber resultado ser verdades.  Cuánto de todo aquello que se despreciaba  terminó igualmente dejando heredades.  Sea lo que sea que sea,  que sea como sea que sea.

Si he de estrecharte, decime, ¿con qué manos he de abrazarte? Si he de escogerte, contame,  ¿por cuánto tiempo he de extrañarte? Hasta que se haga mío, verdadero. Hasta que mi diestra siga guiándome la mirada, la vista de todo aquello posible, el deseo de hacer de todo aquello tangible. Si he de soltarte, decime, ¿con qué manos he de abrazarte? Si he de escogerlos por encima, contame, ¿por cuánto tiempo he de extrañarte? Abandonar aquello que jamás se tuvo. Abrazar aquello único que se podrá tener. ¿Dónde queda la pena y la alegría? Cuando para que algo bello nazca, algo igual de bello debe perecer. Manuscrito en Poemario Negro II

 Son cuatro, flora,  cuatro estables, dispuestas, entregadas al arma a ser engullidas.  Una ha caído, flora, una eaculpida, dañada,  tiene una sonrisa  ya marcada.  Son cuatro ahora,  cuatro y una cercenada.  Son cuatro ahora, pero pronto serán nada. Tomar de ellas un bocado o dejarlas a un lado. No hace diferencia;  no hace nada bueno,  ni hace nada malo.  De probarlo, de intentarlo;  la energía, el placer de su dulzura,  de su dolor y su ternura.  De la abstinencia;  libertad de su descarte,  de su ausencia,  la armonía que queda.  Son tantas, fauna.  Cuatro estables, me dispongo.  Imaginar, escribir,  leer, enseñar.  Me tienen con una sonrisa marcada.  Por lo demás, fauna,  son tantas, pero pronto,  serán cortadas.  He de hacerlo, fauna,  solo tengo dos manos.  O tomo algo, fauna,  o no tomo nada. 

 Cada pequeño detalle no tiene por qué tener significado.  Cada pequeño detalle, aunque esté todo conectado.  Decisiones hechas sucesos.  Sucesos hechos inciensos.  Cada pequeño detalle  hecho cuadrado.  Cada pequeño detalle  concatenado.  Decisiones hechas significado.  Significado siempre enumerado.

 Cuando la mano que se extendió a la siniestra por buscar sostén palpó vacío en sus nudillos.  Cuando la diestra palpó en la tregua al hallar nada,  bien podría haber arrancado clavícula. ¿Qué era la mente mientras vagaba entre historias de unión? ¿A dónde iban los ojos cuando besaban los confines de la imaginación? ¿A dónde van ahora que tropiezan y se anexionan  al fruto de su propia conspiración?  ¿Existe sendero que guíe a ella lejos,  lejos de su propia existencia?  Qué maldición ser existencia  que no puede huir de su habitación. Qué maldición ser existencia donde lugar  de habitación es su misma existencia. Qué maldición ser una existencia cuyo ser es ser consciencia. Bendición; maldición cuando terrible no poder huir de ella.  ¿Qué maquinaciones, qué predicciones? ¿Qué diferencia con la realidad cuando las entrañas se exaltan? ¿Dónde va la mirada cuando en el silencio  no puede ser depositada? Cuando el techo baja a las sien...